El Buscador...

Esta es la historia de un hombre al que yo definiria como un buscador…
Un buscador es alguien q busca; no necesariamente alguien q encuentra.Tampoco es alguien q, necesariamente , sabe q es lo q esta buscando. Es simplemente alguien para quien su vida es una busqueda.Un dia,el buscador sintio q debia ir hacia la ciudad de Kammir.Habia aprendido aa hacer caso riguroso de estas sensaciones q venian de un lugar desconocido de si mismo.Asi q lo dejo todo i partio.Despues de dos dias de marcha por los polvorientos caminos, diviso, a lo lejos, Kammir. Un poco antes de llegar al pueblo, le llamó mucho la atención una colina a la derecha del sendero. Estaba tapizada de un verde maravilloso y había un montón de arboles , pájaros y flores encantadores. La rodeaba por completo una especie de pequeña valla de madera lustrada.Una portezuela de bronce lo invitaba a entrar.De pronto, sintió q olvidaba el pueblo y sucumbió ante la tentación de descansar por un momento en aquel lugar.El buscador traspasó el portal y empezó a caminar lentamente entre las piedras blancas q estaban distribuidas como al azar entre los árboles.Dejó q sus ojos se posaran como mariposas en cada detalle de aquel paraíso multicolor.Sus ojos eran los de un buscador y quizá por eso descubrió aquella inscripción sobre una de las piedras:

Abdul Tareg, vivió 8años, 6meses, 2semanas y 3 días

Se sobrecogió un poco al darse cuenta q aquella piedra no era solo una piedra sino una lápida.Sintió pena al pensar q un niño de tan corta edad estaba enterrado en aquel lugar.Mirando a su alrededor, el hombre se dio cuneta de q la piedra de al lado también tenía una inscripción. Se acercó a leerla. Decía:Yamir Kalib, vivió 5 años, 8meses y 3 semanas.

El buscador se sintió terriblemente conmocionado.Aquel hermoso lugar era un cementerio, y cada piedra era una tumba.Una por una, empezó a leer las lápidas.Todas tenían inscripciones similares:un nombre y el tiempo de vida exacto del muerto.Pero lo q lo conecto con el espanto fue el comprobar q el q mas tiempo había vivido no superaba apenas los 11 años..

Embargado por un dolor terrible, se sentó y se puso a llorar.
El cuidador del cementerio pasaba por allí y se acerco.Lo miro llorar durante un rato en silencio y luego le pregunto si lloraba por un familiar.

--No, por ningun familiar--dijo el buscador--.¿Q pasa en este pueblo?¿q cosa tan terrible hay en esta ciudad?¿por que hay tantos niños enterrados en este lugar?¿cual es la maldicion q pesa sobre esta gente q les ha obligado a construir un cementerio para niños?

El anciano sonrio y dijo:--Puede usted serenarse.No hay tal maldicion. Lo q pasa es q aquí tenemos una vieja costumbre. Le contare..:

" Cuando un joven cumple 15años, sus padres le regalan una libreta como esta q tengo aqui, para q se la cuelgue al cuello. Es tradicion entre nosotros q, a partir de ese momento,cada vez q uno disfruta intensamente de algo, abre la libreta y anota en ella:A la izquierda, q fue lo disfrutado.A la derecha cuanto tiempo duro el gozo.

Conocio a su novia y se enamoro de ella.¿cuant tiempo duro esa pasion enorme y el placer de conocerla?¿una semana dos tres..?Y despues, la emocion del primer beso la boda de un amigo, el nacimiento del primer hijo sobrino nieto,el reencuentro con un hermanos, el viaje mas deseado..etc...

Asi vamos anotando en la libreta cada momento q disfrutamos..Cada Momento.

Cuando alguien se muere
es nuestra costumbre
abrir su libreta
y sumar el tiempo de lo disfrutado
para escribirlo en su tumba.
Porque ese es para nosotros
el único y verdadero
TIEMPO VIVIDO

Jorge Bucay